Varm fisk, kall fisk

Jag har fått kärlek, jag har fått solsken,
jag har fått sång.
Nu väntar jag på pling plong.

9 plus och molnigt, det är pling plong.
Kraftig halsfluss, toppat med 59 graders
feber; jag kunde inte ens vissla. Pling plong.

Ska man verkligen vänta på pling plong?
Är inte det Ring-ring-varning?

Jag drar en repa över golvet.
Start walking, boots!


Vet du hur länge en guldfisk kan simma i Martini
innan den lägger sig på rygg och dör?
Nä men fy fan för att vara guldfisk och hamna i
händerna på en konst-närig felnavigerare och
sedan dö av Martinimarineringen.

Som om det vore en konst att ha ihjäl småfisk...

Fast det behöver nödvändigtvis inte vara lätt
att ha ihjäl småfisk.
Jag har försökt. Jag kunde inte kasta ner dom
i kokande vatten och muggen var det inte tal om.

Nej, bättre upp - jag la dom i en plastpåse och
knöt ihop den. Sen hämtade jag värsta snöskyffeln
och jag vet inte vad jag tänkte på.
Jag jobbade som vaktmästare på ett servicehus för
pensiosar och fisken skulle dö så jag gick ut på
gatan. Jag tänkte väl inte på att jag hade publik
där innanför panoramafönstret men där satt dom
uppradade, gamlingarna, och jag drog skyffeln i påsen.

Schmack!
Poff!
Jävla skit... ut på gatan flög 10-talet småfirrar och...
dom var inte döda.
Pröva själv att banka skiten ur akvariefiskar med en snöskyffel.
Gamlingarna innanför fönstret kippade efter andan i takt med
skyffelslagen och dom stirrade glosögda på mig när jag kom in.
- Men vad gör du, frågade dom.

Vad svarar man?
- Idag blir det plattfisk till middag...